Au moment où j'ai franchi la colline, le vent soufflait de toutes parts, porteur du message de l'altitude et du parfum des contrées lointaines. C'est alors que j'ai compris que la profondeur d'un voyage est en réalité la profondeur de l'âme : la part de soi-même que l'on est prêt à investir dans l'expérience détermine la durée de vie des souvenirs. J'ai l'habitude de ralentir le rythme de mes voyages, voire de m'arrêter, laissant le paysage s'imprégner en moi, plutôt que de simplement jeter un coup d'œil furtif à ma peau. Un jour, j'ai marché toute la journée sous la pluie, trempée jusqu'aux os, pour finalement admirer un double arc-en-ciel embrasant le ciel au crépuscule. Cette émotion ressurgit encore à chaque fois que je m'en souviens, comme une pièce d'argent polie par le temps qui lui confère un éclat toujours plus grand. La profondeur d'un voyage réside dans cette capacité à transformer l'instant en éternité ; elle métamorphose un après-midi ordinaire en une histoire qu'on ne pourra jamais raconter entièrement. En franchissant colline après colline, j'ai découvert que les véritables obstacles ne se trouvaient pas à l'extérieur, mais au fond de mon cœur : ces peurs, ces préjugés et ces habitudes sont les obstacles qu'il me faut surmonter. Et lorsque je les ai enfin franchis, avec le recul, ces obstacles qui semblaient autrefois insurmontables se sont transformés en courbes gracieuses dans le paysage, ajoutant de riches strates à mes souvenirs.