Debout au camp de base de l'Everest, à 5 200 mètres d'altitude, les vents violents soulevaient neige et brume sur ce terrain rocailleux, ancien et accidenté. Devant moi, le plus haut sommet du monde se dressait comme une pyramide dorée, dominant ciel et terre. Le soleil couchant, d'un or incandescent, laissait transparaître son éclat ardent sur le sommet, avant de disparaître en un instant, englouti par les nuages qui disparaissaient sous mes yeux. Contempler l'Everest exige un timing parfait, et plus encore, une profonde vénération.
Dans un refuge sous une tente, une Tibétaine souriait, un bol de thé au beurre à la main. Des reflets turquoise et corail scintillaient dans ses cheveux. La chaleur de ses doigts et la fraîcheur de l'Everest s'entremêlaient dans une harmonie merveilleuse : au pied de la montagne sacrée, les mortels, coiffés de chapeaux de velours rose, embrasaient les yeux de Droma de la lumière des étoiles, brûlaient l'encens pour nourrir leur foi et utilisaient les tubes à oxygène disséminés sur le plateau enneigé pour maintenir leur souffle de vie. En repensant au voyage de retour, tandis que les nuages s'ouvraient et se refermaient, une évidence m'est apparue : ce n'est pas l'homme qui conquiert la montagne, mais la montagne qui porte l'homme. Dans les moments difficiles, ce coin de neige devient un phare pour l'âme.
Debout en silence devant ce monument de 8 844,43 mètres de haut,
j'ai entrevu une lueur de lucidité,
mais j'ai laissé derrière moi, sous les drapeaux de prière, une vie entière d'obsession.