## Visite du temple ancestral Mi Fu à Wuwei : Le parfum de l'encre sur la pierre
Alors que les eaux printanières de la rivière Ruxu débordent des marches de pierre couvertes de mousse, l'élégance de la dynastie Song du Nord se dégage du temple ancestral Mi Fu. Ce temple, dissimulé dans les ruelles ordinaires du centre de l'Anhui, a préservé la folie et l'innocence de « Mi Fu » pendant huit siècles ; chaque inscription est un murmure secret à travers le temps.
À l'aube, en poussant la porte vermillon du temple, le clapotis de l'encrier brise le tintement des avant-toits en fer. Le ginkgo planté par Mi Fu étend ses jeunes feuilles vertes sur la maison de montagne Baishi, et les traces de pluie sur les pierres de Taihu ressemblent aux traits blancs et fluides du *Shu Su Tie* (un style de calligraphie). Les trente-sept inscriptions du couloir respirent l'air humide ; Soudain, la forme verticale de l'inscription *Hongxian Jiu Ti* évoque les branches noueuses d'un vieux prunier, et les traits secs de l'inscription *Yanshan Ming* ressemblent à la queue tranchée d'un dragon. Debout devant Baojinzhai, parapluie à la main, les orchidées de février qui jaillissent des fissures des marches de pierre semblent faire écho aux points de mousse du tableau « Paysage extraordinaire de Xiaoxiang » de Mi Youren.
Le plus enchanteur était le Pavillon du culte de la pierre dans le Jardin de l'Est. Jadis, Mi Fu avait redressé ses robes et s'était incliné devant une pierre disgracieuse au bord de la rivière Ruxu ; aujourd'hui, cette pierre de Lingbi se dresse toujours seule sous le Qingtan, sa texture portant les marques de la pluie des Song du Nord. Un vieil homme gardant le sanctuaire apporta du thé Yongxi Huoqing fraîchement infusé et, parmi les volutes de vapeur, il désigna le couloir des stèles : « Regardez le caractère “montagne” dans “Première Montagne”, ne ressemble-t-il pas à un moine ivre agitant sa manche ? » À y regarder de plus près, en effet, les trois traits, d'épaisseur variable, traduisaient un degré d'ivresse de sept dixièmes.
Alors que le crépuscule inondait les fenêtres sculptées du pavillon Jushan, la glycine du mur ouest projetait son ombre sur l'inscription de pierre de « La Ballade de Mulan ». Soudain, un jeune homme en hanfu prit un pinceau et se mit à recopier une calligraphie ; à l'instant où le pinceau en poils de mouton effleura le papier à calligraphier, l'esprit de Mi Fu sembla s'éveiller dans les vagues scintillantes de la rivière Ruxu. Les carillons éoliens sous l'avant-toit brisèrent une flaque d'eau noire comme l'encre. Ces expressions de vie folles, tenaces et pures, finirent par se figer dans le temps en inscriptions des plus solennelles.
Alors que je quittais le temple ancestral, une légère pluie se remit à tomber. La vieille femme à la porte me tendit un sachet de sablés : « Prenez un morceau de gâteau au sésame que Mi Fu aimait tant durant votre voyage. » En croquant dans la pâtisserie, l’arôme du sésame se mêla à l’odeur de l’encre et fondit sur ma langue. Je compris alors que cette petite ville avait imprégné le quotidien de ses habitants de son affection pour l’érudit excentrique.