## Mer de bambous de Mukeng : Mille mille pousses de bambou vertes écrivant une histoire printanière
Au sud de l'Anhui, le printemps semble toujours se cacher dans les forêts de bambous. Alors que la voiture contourne la dernière crête montagneuse du comté de Yixian, la mer de bambous de Mukeng jaillit soudain d'un vert éclatant, comme si l'on déroulait le rouleau « Mille kilomètres de rivières et de montagnes » de Wang Ximeng, une succession de vagues émeraude s'étendant jusqu'aux nuages.
Le sentier de bambous serpente au cœur de la forêt, ses marches évoquant des touches de piano. La bambouseraie, encore enveloppée de brume matinale, flotte auréolée d'un voile vaporeux. Le bruissement des pousses de bambous perçant l'humus résonne, comme si une armée secrète battait les tambours du printemps sous terre. En levant les yeux, on découvre que les cimes des bambous forment un dôme de jade à une centaine de mètres du sol, la lumière du soleil, filtrée par le vent, se déplaçant au gré des vents, comme si l'on brisait des carillons de bronze et que leurs éclats se répandaient sur la mousse.
La passerelle de verre, telle une règle de cristal suspendue au-dessus des vagues de bambou, longe les rambardes fraîches. On aperçoit le duvet argenté sous les feuilles de bambou, comme des milliers de poissons nageant sur une mer d'émeraude. Parfois, un moineau des montagnes se pose sur une goutte de rosée, créant des ondulations transparentes qui se propagent sous nos pieds, nous donnant l'impression de marcher sur la rosée, comme un voyageur flottant parmi les nuages. Dès que la tyrolienne fend le vent, les montagnes printanières se transforment en soie verte ondulante, la brise parfumée au bambou embaumant nos vêtements, et même notre cœur s'anime d'un rythme verdoyant.
L'arôme de pousses de bambou braisées s'échappe de la cabane du garde forestier. Dans un bol en terre cuite, un ragoût de porc et de pousses de bambou mijote, la viande et les pousses dansant un tango dans le bouillon blanc et riche. Un vieil homme, près du poêle à bois, ouvrait une jeune pousse de bambou avec un couteau en bambou : « Ces pousses ont germé avant la fête de Qingming, elles sont si tendres qu'on pourrait en extraire l'eau de source. » Des champignons de bambou séchant sous l'avant-toit ressemblaient à de minuscules rideaux de gaze, capturant les étoiles de la nuit précédente et les rayons du soleil.
En descendant de la montagne, on croisa une caravane de mules chargées de bambou. Le bruissement des branches sur les marches de pierre, le tintement des clochettes, perçait la lueur du crépuscule. En me retournant vers la bambouseraie, le crépuscule transformait les dix mille tiges vertes en une peinture à l'encre. Soudain, je compris pourquoi, dans le sud de l'Anhui, on dit que le bambou sait lire : chaque nœud renferme une lettre d'amour que le printemps adresse à la terre.